я люблю дождь. Даже посреди января. .)

не читай в ванной антикварных книг...

Бр-р-р.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Несс: - Мне иногда кажется, что к этой жизни забыли приложить инструкцию по эксплуатации...

МарБар: - Мне кажется, ее и написать-то забыли…



На самом деле, конечно, написали. Даже несколько инструкций – адаптированных для разных категорий пользователей.

Какая самая издаваемая книга в мире? Правильно, библия.

каким образом такие разные напитки, как «Наполеон» и «Московский», могут быть объединены общим словом коньяк???

...

Я не привыкла считать ценностью старых знакомых - зачем, если мы проходим сквозь друг друга, как дождь и туман сквозь каменный город, не оставляя следов? Если пожатия рук - тоньше паутинки на осеннем ветру, если объятия – легче прикосновения ржавого листа, танцующего в воздухе?

Волшебная фраза: - Как дела? (Ах, главное успеть спросить первым, чтобы не пришлось отвечать самому!)

Любопытсво тщательно прячется в уголках глаз. Легкая улыбка – кусочек тепла прошедшего лета, мимолетный солнечный всполох.

Погода, Пелевин, парочка сплетен об общих знакомых – не более чем шелест и шепот опавшей листвы под ногами.

Попрощаться.

Пообещать позвонить.

Вот и все.

Что здесь ценить?

(Здесь не остается следов – только круги на воде).



PS: Ах да, забыла прагматический аспект…

- "Рипол"? У меня там однокурсница в рекламе… Я у нее диктанты списывала… Я позвоню? .)

Течение времени утащило с собой ощущение праздника.

Теперь я задумчиво оглядываюсь по сторонам (книги, диски, шмотки etc, перемешанные причудливыми кипами, – мой обычный комнатный бардак) – но не вижу ни следа прошлого предновогоднего уютного ожидания.

Западный ветер.

Мягкий-мягкий, мокрый воздух. Все быть может, если бы и – конечно же, куда уж без этого! – никогда более обволакивают плечи, ласково заглядывают в глаза...

Западный ветер.

Долгая ночь.



Странноватая, признаться, долгая ночь...

С праздником

Где-то (может быть, у того же Лукьяненко) читала я, что это - Великий Выбор, который каждый делает лишь однажды... Как-то мне сие сомнительно. Я вот как-то до сих пор не могу ни понять, ни вспомнить: я-то сама его делала?.. а когда??. а какой???

Все временами настолько относительно, что даже мерзко становится. Рядом с одними - хочется прятать черные крылья под длинным плащом, разговаривать аккуратными циничными фразами, рассматривая их (собеседников, собеседников, не фразы…) с любопытством и легкой печальной жалостью (или ошеломленным восхищением - это уж как получится). С другими – опускать глаза и очень удивляться, обнаружив где-то в дальнем кармане джинсов свою собственную этику, а еще задумчиво теребить рукоять длинного меча светлого пламени, потому что такие, такое… требует пристального внимания и готовности никогда не поворачиваться спиной.

Никакого выбора – сплошное чувство противоречия.

почему большинство книг заканчиваются хорошо?..

- Потому, что иначе они не впишутся в издательские концепции и книгами вовсе не станут.